sobre Diego Vasallo y su disco Los Abismos Cotidianos

disco de cabecera este. Cuando llega la época de dormir con las ventanas abiertas, dejando que la luz de la calle se cuele iluminando una habitación que, pese a todo, trasiega más penumbra y quietud que otra cosa, es momento de sacar los discos de este músico.

A pesar de ser de mi época, nunca me dio por oir demasiado los discos de su grupo de los 80, Duncan Dhu, si conozco algunas de sus canciones, pero yacen dormidas en algún lugar de mis recuerdos. Vasallo ha dado muchos bandazos, todos damos bandazos, todos cometemos errores. Sus primeros discos después de su etapa en el mencionado grupo, editados bajo el nombre de Cabaret Pop, no me convencieron nunca, no me gustaba la estética de su sonido. Pero debió de ser, ya en los 00, que la llegada de la madurez artística se apoderó de Vasallo convirtiéndolo en un músico muy de mi gusto. La madurez tiene esas cosas, algunos llegan a ella con cuarenta años, otros con 20 y otros no llegan nunca.

se podría decir que el primer single extraido de este disco es autocomplaciente, comercial, efectista y un montón de cosas más. Pero, si os doy yo mi punto de vista personal, que para eso es mi blog, diría que es pura morfina para poder sobrellevar el dolor, el disco entero lo es. Y no acostumbro ya, a oir música cantada en castellano, a la fuerza ahorcan, pero con Vasallo siempre hago una excepción. Es un orfebre lento pero fiable y que, para colmo, ha encontrado una sonoridad, una forma de plasmar sus versos, que arropa con la calidez ajena, que a muchos, nos está negada de por vida, aceptamos barco, nos quedamos con ese efecto sustitutivo, pero no tener lo otro duele, y mucho. Porque antes me daba igual, antes ni sentía no padecía, pero ahora estoy coladísimo, así que supongo que lo mio es pura frustración. Maldito Clerambault.

lo que mejor puede describir a las letras de Vasallo es que te puedes escuchar el disco mil veces, y siempre encontrarás un giro, un verso, una palabra que te reconforte, y aunque no hay artista cuyas canciones sean todas reconfortantes ni cercanas ni consigan ese "efecto abrigo", lo cierto es que el vasco lo consigue en muchas. Todo ello con unas producciones sencillas, mayórmente acústicas, pero ya sabemos que "menos es más", si es que hay alguien que aún no se haya enterado.

Los Abismos Cotidianos (2005), es dignísimo sucesor de Canciones de Amor Desafinado (2000), que ya os digo que va lento pero sublime, son dos discos que fueron claves para mi en la década pasada y que lo siguen siendo en esta que la sucede, mismos discos, distintas circunstancias, anhelos y desánimos, contradicciones de las noches de un verano demasiado largo.

zangolotino, definitivamente zangolotino

vale, en el hipotético caso de que no lo estuviese lo suficiente, parece que me estoy volviendo más loco aún, esta tarde he recibido un correo de mi amiga de Granada, que es psicóloga, diciéndome que lo que tengo está descrito, que es de libro y que tiene un nombre que viene a ser, "sindrome de -aquí un nombre guiri raro, raro, raro-", y yo, con mi CI masificado, masacrado, saturado y recalentado, como éstos procesadores baratos que te venden ahora y que están con la lengua fuera en cuanto los pones a hacer dos cosas a la vez, no sé ya ni cómo diablos me llamo. Mi amiga Paqui lleva ya diez años siendo mi confidente y mi psicóloga y que lleva todos esos años intentando quitarme peso de encima, o, en términos de informática básica o para torpes, intentando que el micro no pille mucha temperatura, algo que a lo mejor en finlandia no es el día a día de esa profesión, pero aquí en esta ciudad y ya por estas fechas, los talleres se abarrotan de ordenadores recalentados. Me estoy yendo por las ramas.

como advertí esta tarde, tuve un momento de flaqueza, de debilidad, pero ahora me siento, en efecto, todo borderline o zangolotino o torpe y estúpido. Mil veces que te vea Mj, mil veces que caeré a tus pies, como la canción de los hermanos Finn, fue una torpeza, me siento como el típico cirujano de las películas del oeste que tiene problemas con la bebida, o como el cirujano peor dotado para su profesión del mundo, mi problema es que no pienso, o que pienso demasiado. Tengo pruebas más que sobradas de que tú me quieres, pero también conocí una vez a un tipo, al que "los alienígenas le habían trepanado para insertarle un chip que controlaba sus pensamientos", una pesadilla hecha realidad?, demasiado problema para tan poco cerebro, me temo, porque hoy en día todo el mundo está pelín tocado "twentieth century schizoid man", pero cuando uno tiene problemas mentales más serios todo se vuelven arenas movedizas.

y ahora mismo me siento peor que el cubo de la basura y su contenido, el peor cirujano del mundo, el solterón inutil y medio sonado. Porque hay diferentes tipos de solterones cuarentones, los hay que se lo montan de maravilla y luego están los tipos como yo. La verdad, es una de las veces de mi vida que peor me he portado, primero porque he estado jugando con los sentimientos de personas buenas y segundo porque he traicionado los mios propios, por favor, perdonadme, Mo, Mj, ganaos el cielo y tened compasión de este tonto. Yo tan solo rezo para que todo esto no sea ese maldito síndrome, porque entonces si estaré perdido. Mo, por favor, comprende que a mi se me cae la baba con Mj, que es que yo eso no lo controlo, son sus ojos, su sonrisa los que hacen latir a mi motor, que si late es por ella. Tú me caes muy muy bien, y por favor, que lo siento de veras.

how high the Moon

he estado dudando -bastante, además-, sobre qué disco oir mientras escribo, al final me he puesto en Spotify un disco que jamás había oido, la convergencia de dos músicos capitales, dos balas perdidas, dos cantos rodados, Bill Evans por un lado, al piano, y Chet por otro a la trompeta. Yo quería ponerme las sesiones del Village Vanguard del primero o el C. Baker with Strings o el C. B. Sings y al final ni uno ni otro, buscando me he encontrado con estas sesiones conjuntas y me ha podido el pragmatismo y sobre todo la curiosidad. De momento Chet tiene mucho protagonismo, resulta fácilmente reconocible, en cambio voy por el corte tres y Evans no ha hecho un maldito solo.

estoy ahora mismo en un momento de debilidad, por primera vez, en un año exacto o un año y unos días o semanas más, estoy contemplando otras alternativas a Mj, siendo sincero, otra alternativa, la última surgida, está claro que la Luna no puede, por algún motivo, le he dado miles de vueltas en la cabeza a las posibles razones y seguro que la verdadera se me escaba. Ahora mismo físicamente parezco un cruce entre el Marlon Brando de Apocalypse Now y el gran Ignatius J. Reilly de la Conjura, sinceramente, más, mucho más lo segundo, de siempre, cuando era joven si es cierto que estaba delgadito, tenía cierto estilillo e iba religiosamente a la peluquería a cortarme el pelo, pero por dentro siempre he sido bastante Ignatius. En cambio ahora lo soy en todos los sentidos, menos en el pelo, posiblemente, que lo llevo como Marlon en dicha cinta, mi cara gorda y grotesca, mis maneras toscas y carentes de estilo y encima con la alergia, que la tengo todo el año, pero que estamos en mayo, el mes fatídico, apenas puedo hablar o comer sin asfixiarme.

por todo eso no entiendo qué-dia-blos tiene un tipo feo como yo que les pueda resultar llamativo a las mujeres, algo debe ser, va ser que ellas no quieren al tio que anuncia el somatoline ese o alguna colonia hortera de esas en las que un tipo con aspecto de perdonavidas suelta aquello de "yo controlo mi vida", ah, quién pudiera controlar su vida, puede alguien?. Aunque lo peor es que uno no solo no puede controlar su vida, sino que tampoco puede controlar su corazón, sus sentimientos y, lo peor, su cerebro, vale, hablo mayormente por mi, que tengo el seso más miserable de la historia de los sesos, por eso busco abrigo en la etapa gospel de His Bobness y por eso algo me hace creer en Dios, a mi manera, sin rezos desesperados y desconsolados, con cierta profundidad y de forma bastante abstracta.

me desvío. Monic, pueden seceder dos cosas o tres, A: que sea el tio más zangolotino (o como se escriba, y sin faltar a nadie), de la historia de la humanidad, por tanto el más inutil, el más idiota y el más creido. B: que mi cerebro sea una especie de masa espongiforme pero terriblemente poderosa, tan poderosa y tan terrible que me haga percibir cosas que no están ahí, que no existen, que me haga derivar o distorsionar o malintepretar cosas que realmente no se dieron o sucedieron con esa intención que mi cerebro, yo vamos, percibe. en ese caso debo de ser una especie de genio, porque el tinglado es brutal, y, C: que no esté equivocado y quieras conocerme. Que sería lo más rocambolesco, pero que a lo mejor no soy tan egocéntrico como yo creo que soy.

Mj, ya ves que no tengo palabra, pero yo necesito escuchar el Chet Baker with Strings al lado de alguien y por una cosa o por otra contigo no ha podido ser. Perdóname por favor.

Monic, estoy a tiempo?

me siento fatal, la verdad. Besos a las dos!

exitmusic, que no Exit Music

llevo dos días o tres oyendo de forma insistente, persiste y recalcitrante un disco al que en principio no tomé en consideración. No sabía si tales atmósferas eran sólo un sofisticado envoltorio o en cambio formaban un todo con el que éstos Exitmusic daban una vuelta de tuerca a eso que debería ser la "modernidad". El disco es bastante electrónico, pero alejado de esa frivolidad que parece acompañar hace ya unos años a los sonidos sintéticos, al contrario de eso, me parece bastante solemne, por definirlo de alguna forma, un sonido ampuloso, único, muy rico en matices, con capas y capas y filtros y más filtros proporcionados por máquinas programadas. Si Kraftwerk hiciesen hoy en día algo parecido en el terreno musical, que en el vocal esto es otra cosa, los aficionados a la música se volverían locos todos ellos. Pero no son los alemanes, al parecer, esa fuente de inspiración que alimenta estos temas. No lo sé a ciencia cierta porque no he leido nada al respecto, pero lo cierto es que ese nombre que le han puesto al grupo "Exitmusic", me retrotrae diréctamente al Ok, Computer, esa obra de arte absoluta que hoy en día sigue estando igual de vigente o más y por el que parece que los años no hayan pasado. Tuve una época en la que estuve colgadísimo de ese tema, incluido en el disco de Radiohead del 97, Exit Music, y si es cierto que en este Passage de los Exitmusic existen similitudes y puntos de unión con el trabajo de Radiohead. Tan sólo es que en este Passage las cosas están más... cómo decirlo, más exuberantes, si, el sonido es más exuberante, hasta tal punto que uno no sabe si debajo de todo ello hay canciones de verdad o sólo mensajes de cierta plasticidad ideológica que no cumplen con la estructura habitual y establecida de canción. Bueno, para ello ya estaban los de Oxford hace quince años, para romper los moldes, digo, en eso son maestros.



al final, y tras dos o tres días dándole vueltas al tema... no sé realmente, tengo mis dudas, me parecen diferentes, se podría decir que podrían ser una brisa fresca en el denostado terreno Indie, y ojalá que lo sean, que falta le hace, aunque realmente yo hace ya años que no me paseo por esos campos.

esta mañana me he levantado con un ataque de sinusitis brutal, anoche no me tomé el polaramine, craso error, porque esta mañana parecía la niña del exorcista (tomad tópico graciosillo), eso si, tenía una voz de recién levantado al lado de la cual la de Muddy, que en paz descanse, habría parecido la de Alvin, el de Alvin y las ardillas. Me preparé el café y me puse un directo de un músico al que ando descubriendo estos días, Chuck Prophet, es el típico músico que prefieres en directo a en plástico, o por lo menos a mi me lo parece. Después he estado desparramando con mi hermano media horita, porque aquí es fiesta, es el día de San Fernando, el patrón.

y de momento sigo en mis trece, recogimiento, minimización e interiorismo, interiorismo "art decó" si tenemos en cuenta que me ha dado por escuchar compulsivamente a los Exitmusic, pero es que me gusta su sonido, qué queréis que os diga, igual que me gustan tus ojos y tus labios Mj, pero no sé qué diablos se supone que tengo que hacer para escribirte o que me escribas, eres la fantasma más bonita que jamás he visto, pero ya no tengo fe, ni esperanza, y estoy perdiendo preciosos trenes, por culpa de eso, precisamente, de tus ojos y tu sonrisa, pero bueno... esperaré, esteril e inutilmente, pero te esperaría una eternidad, mil vidas, si hiciera falta, mil veces que naciera, mil veces que moriría esperándote, esperando nada...

el Abuelo Bob, los Immaculate Fools y cierto toque a orientalismo de saldo

el viernes me costó dormir, tuve que recurrir a un antihistamínico, habitualmente me resisto a ese tipo de medicamentos porque me dejan totalmente grogui, pero lo cierto es que no tenía más remedio, por un lado necesitaba dormir cuanto antes y por otro, si, tenía un brutal ataque de alergia, no sé si serán los olivos en flor, o las gramíneas o yo que sé, pero llevo una semana malísima con la alergia. Así que el viernes me dormí pronto para lo que es mi costumbre, a la mañana siguiente iba a ir a visitar junto con mi hermano nuestra tienda favorita de toda esta maldita (bendita para la mayoría) ciudad. Guzz, encontré el Dumb Poet en vinilo a siete euros, una bonita edición con carpetilla interior y bastante bien cuidada. Pero lo que en principio iba a ser una visita méramente lúdica se convirtió en una serie de exabruptos de una serie de viandantes hacia este que os escribe. Os acordáis de la película aquella de Una Mente Maravillosa, que narra la historia de John Nash, premio Nobel de Ciencias o algo así?, él se da cuenta de que todo es un mal sueño, una mala pasada de su cabeza por el simple detalle de que los años van pasando y, en cambio, sus pesadillas siguen ahí, tal cual, intactas. La verdad, yo no estoy tan malito, lo mio es real, vale, eso lo dicen todos los enfermos mentales que están descompensados, pero servidor, ese desprecio y esos desplantes hacia mi, de gente a la que ni siquiera tengo el gusto de conocer me dan que pensar en ocultas conspiraciones policiales y demás... vale, estoy loco. El caso es que como el matemático de la película, van veinte años de "patinaje artístico mental" y esto no ha variado demasiado de los tortuosos comienzos. Hay alguien por ahí, con pocos miramientos, de conciencia relajada que cree estar haciendo el bien, y lo único que está consiguiendo es arruinarle la vida a un pobre desgraciado, veinte años, se dice pronto.

así comprenderéis mejor mi reacción de la entrada anterior. Nada ha variado, sigo pensando igual, Mj, huye, búscate un hombre respetado y respetable, porque yo no lo soy, y, en el hipotético caso de que me diera por hacerme respetar, acabaría con un ojo morado y las gafas rotas, atiborrado de haloperidol y con más ganas aún de saltar por la azotea. Que si, mucho cuerpo, pinta temible, cara de malo, pero a la hora de la verdad soy incapaz de dar un mal guantazo, por mucho que haya tontos esparcidos por la ciudad que se creen en la obligación de "poner a cada uno en su sitio", osada es la ignorancia, osada y terrible y descarnada.

por eso tengo que renunciar a algunas cosas, ya demasiado que "mancho" a mis hermanos y mis sobrinos que ocasionalmente me acompañan a mis salidas por la ciudad, gente respetable, trabajadora, honrada y buena, de esa que está soportando económicamente al país a base de recortes salariales para que los banqueros y políticos puedan seguir jugando su juego. Me quedaré aquí, en el último piso de mi Torre Del Sonido, con mis auriculares y mis discos. No tengo otra cosa a la que agarrarme, mi familia, mis discos y la cada vez más inmensa suerte de tener un techo y un plato de comida (y algún dinerillo para discos, "a quién le puede importar, después de todo, que uno tenga sus vicios", que cantaba sabina).

Mj, si me caso alguna vez, será contigo, si paseo de la mano de alguien alguna vez, será de la tuya, si hundo mi cabeza en el cuello de una mujer, será en el tuyo. No ansío otra cosa. Pero comprenderás que por tu bien, tenga que renunciar a ello, además, al paso que vamos.... Introspección, recogimiento y ese lento y extraño transcurrir de esas vidas vividas sin demasiadas emociones.

Por lo demás, ahogo mis penas oyendo a Echo and The Bunnymen, a Immaculate Fools, que pueden no tener demasiada fama, pero que a mi me suenan estupendamente, como comenté al Citizen Guzz, en su divertidísimo blog de cine, el único elepé de ellos que conocía desde mis años mozos era el Another Mans World, pero a raiz de aquel post sobre el alter ego del vocalista y cerebro de la banda, empecé a interesarme por sus otros discos, los cuales, varios días de escuchas intensivas después, me parecen maravillosos. Además... qué diablos, Guzzest es la gran (única) esperanza de la humanidad para luchar contra Nicochan, ese malvadísimo extraterrestre que piensa destruir a la humanidad.

También ando con Warren Zevon, de continente a continente, y, sobretodo, con la etapa cristiana del abuelo Bob, oyendo muchísimo el Shot Of Love, "I Need a Shot of Love", que es lo que aulla His Bobness en el primer corte de ese glorioso disco, pero una cosa es querer o necesitar, como cualquier humanoide, y otra bien diferente es poder, no me dejan, esta maldita ciudad y su honrada gente no me deja vivir, en fin, me remito a un par de párrafos más arriba.

encontré el Shot Of Love en la mañana funesta de sábado esta última, lo bueno y lo malo, la dualidad eterna. Un precioso vinilo, edición de 1981 de la filial española de CBS, dejé el centro abochornado, que más vale nacer con estrella que estrellado, y me recogí con mi copia del Shot Of Love. Al pincharlo descubrí que tenía cierta agüilla o frituras, como dicen algunos, pero eso no me importó, creo que, si no es en exceso, le da cierto encanto y romanticismo al acto de oir el disco, pero en el penúltimo corte de la cara A comprobé con consternación que tenía un bucle, la aguja pasaba una y otra vez por el mismo surco. Como era de noche, lo dejé estar hasta la mañana siguiente. Así que con el sol en su zenit y con alguna legaña que otra, me dispuse a ver qué diablos podía pasarle al vinilo, todo ello con bastante pocas esperanzas la verdad, pero, de pronto la vi, ahí estaba, una manchita, un pequeño churrete, en pleno corte. Rápidamente cogí un algodoncito y lo impregné en un poco de alcohol. Y si, quitado el churrete la aguja pasó a pasar bien por el surco, como si nada, respiré hondo y aliviado, pero eso no conseguía quitarme el mal sabor que me había dejado la mañana anterior, creo que ese sabor nunca acaba de quitarse, llevo veinte años con él en el alma, el tópico, como un peso, en algún lugar inespecífico del pecho, ahora tengo más discos pero también más amargura, la dualidad. Saludos amigos, buenos días!!

Someday i shall be released

No quieren verme pisar la calle, vale. Soy un monstruo, vale. No puedo disfrutar de un paseo, vale. No haré muchos más intentos, asumiré todo lo de arriba y, a falta del valor suficiente para poner remedio, me recluiré para salir lo indispensable. Así nadie tendrá que hacerme notar que estoy de más en este lugar. Maldita Saigón, maldito planeta. MJ y todas, aunque os mire con carita de pena, tened cuenta que a pesar de todo, y aunque muchísima gente no lo cre así, soy humano y tengo necesidades como todos los demás, a pesar de ser un monstruo. No me echéis cuenta, en realidad no lo sabéis, pero solo os traería infelicidad y mala fama, así que miradlo así. Ball and chain. Aquí nerd henry desde sus cuatro paredes. Saludos. Pd. Tuyo siempre MJ.

Jésus, Jerry Lee y el Gospel!

y ya para acabar el cuadro, lo que hacía falta, una reseña de un disco de espirituales, como lo oyen, alguno pensará que estoy ido, otros que estoy endiosado, o que he sentido la "llamada" o en términos más explícitos y despectivos... que estoy enajenado. Piensen lo que quieran.

y ahora pasamos a comentar un cd que me encontré como por casualidad, el otro día andaba yo por aquí, y, de pronto, en el azul tristón de la pantalla de mi portatil apareció una foto que me llamó la atención, describo muy mal, así que me ahorraré el hacerlo, pero el caso es que me llamó la atención. Un toque sureño, como de iglesia de planchas de madera blancas, de esas propias del profundo sur del misisipí. El titular del disco era un músico al que llevaba como veinte años sin oir, no exagero, en el fulgor de mi adolescencia y primera juventud lo escuchaba con entusiasmo, me llenaba, me transmitía. Mi hermano aka Big Chief Potatoe (felíz cumple patato, este cd te cae por Reyes), tenía un elepé recopilatorio suyo que era la caña y eso fue antes de la exitosa y polémica película con Wynona y este... el nombre del actor.. tengo la cara y no el nombre, lo siento. Era la edad, entre los 15 y los 20, para oir a Jerry Lee Lewis, Chantilly Lace, mi favorita. Un músico que según la leyenda fue de los pocos blancos sureños que no solo reconocieron la influencia de los potentes ritmos de la música negra de entonces, sino que se escapaba siendo tan solo un muchacho a desmelenarse en las Juke Joints donde se cantaba y se bailaba y se bebía y se disfrutaba hasta el amanecer, los lugares donde las penas y las tristezas que llevaban aparejadas esa admirable raza se diluían por unas horas. Estás triste?, sonríe y levanta la cara. Filosofía pura, sabiduría negra, naturaleza admirable, carácter y orgullo.

No nos engañemos, Jerry es un gamberro, pero es un músico de muchos kilates, en este disco que hoy comento, titulado "Old Time Religion", abandona sus clásicos, sus espídicos rocanroles, su mala leche habitual, sus idas de perolo y se saca un concierto, una misa sureña abrumadoramente sentida. Un crisol de Gospel, Country, Rocanrol y, en definitiva, todo lo que formaba aquel caldo de cultivo en torno a las orillas de aquel mítico y, para algunos, sagrado rio, llamado Misisipí. Un sonido rico e híbrido en el que Lewis mezcla con sabiduría y solvencia los espirituales de origen negro y el sonido country-folk de los blancos.

en definitiva, en aquellos tiempos, y me parece que ahora también, hacían falta más blancos como JLL, que será muy golfo y muy gamberro y estará como una cabra, pero que siempre ha sabido ser consecuente y citar y agradecer las fuentes de las que bebía su sonido tan característico.

El disco es muy disfrutable, si es que te van estas cosas, porque todo el mundo sabe que no todos sienten la llamada religiosa, algunos otros la sienten y acaban en el opus y otros la sienten a su manera y creen en Jesús o en Dios pero se distancian de una institución católica que ya era una farsa en el siglo II. Porque la figura de Jesús surcaba unas aguas muy diferentes a las del vaticano.

No digo más, piensen por si mismos, pero si me lo permiten, denle una oportunidad a este disco. Jesus Love Me, Yes I Know. Alelluyah!!!





Saludos a todos/as!!